Un bel album poétique et doux, qui entremêle, avec humour, les vies des
doudous et de leurs petits propriétaires.
Une alternance d'ombres chinoises et de photographies qui permettent une
lecture apaisante, unisexe et ancrée dans le réel.
Ensemble, suivons les aventures de Chat, doudou paresseux le jour et
filou la nuit. Que fait-il quand l'enfant n'est pas là ou qu'il est
l'heure de dormir ?
Laisser doudou se reposer en journée et en dédramatiser la perte à la
nuit tombée, Séverine Thevenet signe un ouvrage idéal pour l'entrée en
crèche ou en maternelle.

Laissez-vous emporter dans les fabuleuses terre d'Orlandia, et suivez la grande épopée de Sara, jeune adolescente au destin héroïque.
Dans la lignée de « Narnia, » l'auteur nous fait découvrir bêtes, monstres et autres horreurs dans deux tomes de low fantasy haletants.
Vivement la suite !

Voici un roman qui se joue des codes. Littérature suédoise, nature writing, pas vraiment un polar mais un
vrai roman noir, une plongée dans l’obscur avec parfois un rai de lumière salutaire. En 1893, Unni, une
jeune Norvégienne qui pratique l’avortement, fuit précipitamment son pays avec son compagnon et son
jeune enfant pour échapper au sort terrifiant que l’on réserve aux faiseuses d’anges. Après un harassant
périple, la famille trouve refuge dans une masure au cœur d’une forêt dense d’une province reculée
suédoise. Presque un siècle plus tard, en 1973, dans cette même forêt et cette même cabane, agrandie
et rénovée, deux femmes se jaugent. Un homme, Roar, vient de mourir. La plus âgée est sa femme, la
plus jeune, sa belle-fille et maîtresse. Passé, présent. Les chapitres alternent et l’on comprend vite que
Roar est la clé de voûte d'une sombre histoire débutée en 1893. Ce drame familial où la vérité crue
n'apparaîtra qu'à la toute fin est à la fois une peinture sociale de l'Europe du Nord rurale du siècle
dernier et un roman à suspense au cœur d'une forêt souveraine, immuable, se gardant bien de livrer ses
secrets. Addictif.
Paru dans Le Bruit qui court

On se laisse facilement emporter par les paroles de Fatima et cette longue histoire qu’elle conte à sa mère et ses sœurs lors de son retour dans son Maroc natal. Elle relate son dur exil en Espagne pour retrouver un mari indélicat et en alternance déroule son enfance, sa vie de jeune fille et de femme dans un pays corseté par les règles patriarcales. De beaux portraits de femmes fortes, déterminées, de mères aimantes et lumineuses.

Vibrante narratrice de ce roman confondant, Eva, jeune hongroise de 13 ans, raconte comment une banale sortie dominicale s’est transformée en horreur absolue, a tué son père, brisé sa mère et marqué à jamais sa vie et celle de son frère. Alternativement, elle déroule le fil de cette journée honnie dont on ne peut dévoiler la teneur, révélation finale oblige, et celui de sa vie d’après. La natation, son appartenance à un groupe néo-nazi et l’amour de son grand-père, acteur de la révolution de 1956 et fervent soutien d’Orban en 1988, constituent ses seuls refuges. Tiré d’un fait divers glaçant qui secoua la Hongrie en 2006, Le Cri de la cigogne, parfaitement maîtrisé, tant dans sa construction que dans son intrigue, dresse le portrait saisissant d’un pays qui dérive incontestablement vers le nationalisme et livre un roman puissant tout en nuances, où les gentils et les méchants se confondent souvent, aveuglés par la peur, la haine et l’incompréhension.